Миром правит справедливость.
Очень странное стихотворение. Может, переделаю.
Небо сегодня какое-то странное,
То ли печальное, то ли отрадное,
Как всегда необъёмно громадное.
Оно слепо и глухо - кричи - не кричи.
Оно цвета воска или свечи,
Глины, необожжённой в печи.
Древние тайны повисли над нами,
Их снова гадают, гадали веками,
Они приходят с жёлтыми облаками.
В небе эхо ушедшего лета,
Над ним в звёздной гавани где-то
Поёт молодая комета.
И ветру, несущему холод,
Не ведом ни мрак и ни голод,
Он тоже сравнительно молод.
И в небе лишь жёлтая-жёлтая охра,
Она в вязком воздухе каждого вдоха.
Не знаю даже, хорошо это или плохо.
Небо не злит, не лукавит,
В тупики никакие не ставит,
Но всё-таки жёлтое давит.
Вокруг всё такое сонное,
Охристое, смуглое, тёмное,
Мучительно-томное.
В трещину неба падал лист,
Светится трещины клинопись
И тучная жёлтая глина-высь.
Небо сегодня какое-то странное,
То ли печальное, то ли отрадное,
Как всегда необъёмно громадное.
Оно слепо и глухо - кричи - не кричи.
Оно цвета воска или свечи,
Глины, необожжённой в печи.
Древние тайны повисли над нами,
Их снова гадают, гадали веками,
Они приходят с жёлтыми облаками.
В небе эхо ушедшего лета,
Над ним в звёздной гавани где-то
Поёт молодая комета.
И ветру, несущему холод,
Не ведом ни мрак и ни голод,
Он тоже сравнительно молод.
И в небе лишь жёлтая-жёлтая охра,
Она в вязком воздухе каждого вдоха.
Не знаю даже, хорошо это или плохо.
Небо не злит, не лукавит,
В тупики никакие не ставит,
Но всё-таки жёлтое давит.
Вокруг всё такое сонное,
Охристое, смуглое, тёмное,
Мучительно-томное.
В трещину неба падал лист,
Светится трещины клинопись
И тучная жёлтая глина-высь.