Миром правит справедливость.
Жизнь прекрасна и нет причин от неё бежать.
Давайте просто существовать в этом ослепительно-великолепном мире.
На твою голову падает град. Холодные куски льда беспощадно лупят тебя по спине и плечам. Ты ищешь подходящий карниз, чтоб укрыться под ним. Ты бежишь, чертыхаясь и бранясь на плохую погоду. Холодно, мокро и больно. Одиноко. До боли одиноко. Нигде нет никакого карниза, нет даже деревца. Ты отчаиваешься, плачешь, злишься и ненавидишь.
И вот ты уже не бежишь, а идёшь, покорно подставляя свою голову частым и тяжёлым ударам. По щеке уже стекает кровь. Она попадает в тяжело дышащий открытый рот, ты чувствуешь её солёный вкус на своём языке. Это придаёт тебе сил, ты снова пытаешься пойти наперекор стихии. И снова ты терпишь поражение.
Ты падаешь на колени, из последних сил выкрикивая в небо: "Я сдаюсь! Ты победил меня, град!" А град, похоже, не понимает ни единого слова, или ему просто нравится стирать в порошок своих побеждённых.
Тьма застилает твои глаза, тебе хочется спать. Ты уже почти не замечаешь больших и холодных градин, беспрестанно колотящих тебя. Что-то в сознании твердит о том, что ни в коем случае нельзя спать, от этой мысли в воображении всплывают полузабытые образы из рассказа Рэя Брэдбери - "Уснувший в армагеддоне". Это начинает казаться смешным.
И вот ты уже лежишь на земле лицом вниз. Сознание, капля за каплей, покидает тебя. Ты больше не плачешь, в этом просто нет смысла, ты вспоминаешь самые светлые моменты свой жизни и понимаешь, что их не так уж и много. Ровно, как и плохих. Жизнь твоя была до удивления коротка. Ты неизбежно и стремительно идёшь к осознанию того, что ты - песчинка на пустынном пляже, унесённая внезапной волной. Ни одна другая песчинка, оставшаяся нетронутой, не заплачет и не станет грустить о тебе. Тебе становится так больно, как не было ещё никогда. Ты понимаешь, что жизнь твоя была просто прожита, ни для кого и ни для чего, даже не для себя. В погоне за минутными удовольствиями, будучи обманутым собственным наивным разумом, ты просто-напросто раздробил свою жизнь на множество практически незаметных мгновений наслаждений или негодования, изнахратил её бессмысленными и мнимыми нуждами, разбил её на частички, изменив целому естеству. Жизнь сейчас перед твоим мысленным взором подобна пёстрому калейдоскопу из воспоминаний. Сама человеческая жизнь - просто мгновение, и ты никак не можешь решить, каким было твоё мгновение - радостным или грустным. Радость и грусть так часто сменяли друг друга, что теперь это больше похоже не на чередование чёрного и белого, а на единое серое пятно. Ты пытаешься понять, что мешало твоей жизни быть сплошной полосой счастья. Что мешало тебе сделать её такой, но даже на пороге смерти ты не можешь отыскать в себе причину. Но теперь это уже не важно. Осталось лишь решить наконец, какой же была твоя жизнь, чтоб умереть с чистой совестью. Вдруг ты с замиранием сердца понимаешь, что решение можно принять любое. Как ты окрестишь прожитую жизнь, так она и будет называться, если о ней можно будет вспомнить когда-нибудь. Покрутив ещё раз в мыслях калейдоскоп памяти, ты, титаническим усилием выдавив на лице улыбку, говоришь себе мысленно: "Всё-таки моя жизнь была неплохая. Чертовски неплохая!"
Вот и всё. Теперь смерть - лишь вопрос времени. Но время идёт, а ты всё никак не можешь уйти в мир иной. Почему? Кажется, град перестал падать. Он оставил свою жертву медленно умирать от отчаяния и одиночества на этой, богом забытой, пустоши. Обездвиженный, израненный, мокрый до нитки человек лежит на земле, почти, как мёртвый.
За последние несколько минут ты понял больше, чем за всю свою жизнь. Тебе стало досадно. "Почему же я не понял этого раньше? Почему не потратил время с пользой?" - спрашиваешь ты себя и, конечно, не находишь ответа. Наверное, жизнь не предназначена для того, чтоб что-то в ней понимать, или это просто твоя жизнь не была предназначена для этого. Ты лихорадочно пытаешься наверстать упущенное, стараешься понять то, чего не сумел или, точнее, не пытался понять в прошлом. Смерть медленно подбирается к тебе, хочет зацепить своими когтистыми пальцами. А ты отгоняешь её прочь. Теперь, твёрдо и бесповоротно решив, что прожитая жизнь была хорошей, ты не хочешь её отпускать от себя, но всё-же с течением минут хватка твоя постепенно слабнет, огонь в душе угасает. Ты шепчешь себе, желая отыскать ответ: "Неужели меня просто не станет? Неужели смерть - это полный и абсолютный конец? Неужели?!"
Отсрочивая одной лишь силой воли свою неизбежную кончину, ты пытаешься понять, что ждёт тебя за чертой. Ты хочешь понять это не умерев, ты хочешь узнать это ещё при жизни.
Вот уже, не в силах удерживать в себе больше, ты отпускаешь свою короткую, как вспышка молнии, жизнь. Тебе представляется тёмная, непроглядная пустота. Смерть налетает на тебя, словно ночная ведьма, словно стремительный смерч, словно обезумевшая толпа фанатиков. И мгновенно забирает тебя с собой. Но в последнюю секунду ты осознаёшь единственную и абсолютную истину твоей жизни и мысленно прошепчешь её себе на прощание: "Я существую... Я существую... Я существую..." Видение смерти растаяло столь же мгновенно, как и появилось. Смерти нет и не было, ибо истина - бессмертна. Всё кончилось. Всё и не начиналось.
И вот ты уже умер. Умерла твоя личность, умерло твоё "Я". Ты стал свободен, остался существовать в истине. Ты существуешь, тебя не может не быть. Если твоя жизнь была ложью, то это была хорошая ложь, потому что ты так решил. Перед тем, как позволить жизни исчезнуть, ты осознал себя.
Ты есть истина.
Давайте просто существовать в этом ослепительно-великолепном мире.
На твою голову падает град. Холодные куски льда беспощадно лупят тебя по спине и плечам. Ты ищешь подходящий карниз, чтоб укрыться под ним. Ты бежишь, чертыхаясь и бранясь на плохую погоду. Холодно, мокро и больно. Одиноко. До боли одиноко. Нигде нет никакого карниза, нет даже деревца. Ты отчаиваешься, плачешь, злишься и ненавидишь.
И вот ты уже не бежишь, а идёшь, покорно подставляя свою голову частым и тяжёлым ударам. По щеке уже стекает кровь. Она попадает в тяжело дышащий открытый рот, ты чувствуешь её солёный вкус на своём языке. Это придаёт тебе сил, ты снова пытаешься пойти наперекор стихии. И снова ты терпишь поражение.
Ты падаешь на колени, из последних сил выкрикивая в небо: "Я сдаюсь! Ты победил меня, град!" А град, похоже, не понимает ни единого слова, или ему просто нравится стирать в порошок своих побеждённых.
Тьма застилает твои глаза, тебе хочется спать. Ты уже почти не замечаешь больших и холодных градин, беспрестанно колотящих тебя. Что-то в сознании твердит о том, что ни в коем случае нельзя спать, от этой мысли в воображении всплывают полузабытые образы из рассказа Рэя Брэдбери - "Уснувший в армагеддоне". Это начинает казаться смешным.
И вот ты уже лежишь на земле лицом вниз. Сознание, капля за каплей, покидает тебя. Ты больше не плачешь, в этом просто нет смысла, ты вспоминаешь самые светлые моменты свой жизни и понимаешь, что их не так уж и много. Ровно, как и плохих. Жизнь твоя была до удивления коротка. Ты неизбежно и стремительно идёшь к осознанию того, что ты - песчинка на пустынном пляже, унесённая внезапной волной. Ни одна другая песчинка, оставшаяся нетронутой, не заплачет и не станет грустить о тебе. Тебе становится так больно, как не было ещё никогда. Ты понимаешь, что жизнь твоя была просто прожита, ни для кого и ни для чего, даже не для себя. В погоне за минутными удовольствиями, будучи обманутым собственным наивным разумом, ты просто-напросто раздробил свою жизнь на множество практически незаметных мгновений наслаждений или негодования, изнахратил её бессмысленными и мнимыми нуждами, разбил её на частички, изменив целому естеству. Жизнь сейчас перед твоим мысленным взором подобна пёстрому калейдоскопу из воспоминаний. Сама человеческая жизнь - просто мгновение, и ты никак не можешь решить, каким было твоё мгновение - радостным или грустным. Радость и грусть так часто сменяли друг друга, что теперь это больше похоже не на чередование чёрного и белого, а на единое серое пятно. Ты пытаешься понять, что мешало твоей жизни быть сплошной полосой счастья. Что мешало тебе сделать её такой, но даже на пороге смерти ты не можешь отыскать в себе причину. Но теперь это уже не важно. Осталось лишь решить наконец, какой же была твоя жизнь, чтоб умереть с чистой совестью. Вдруг ты с замиранием сердца понимаешь, что решение можно принять любое. Как ты окрестишь прожитую жизнь, так она и будет называться, если о ней можно будет вспомнить когда-нибудь. Покрутив ещё раз в мыслях калейдоскоп памяти, ты, титаническим усилием выдавив на лице улыбку, говоришь себе мысленно: "Всё-таки моя жизнь была неплохая. Чертовски неплохая!"
Вот и всё. Теперь смерть - лишь вопрос времени. Но время идёт, а ты всё никак не можешь уйти в мир иной. Почему? Кажется, град перестал падать. Он оставил свою жертву медленно умирать от отчаяния и одиночества на этой, богом забытой, пустоши. Обездвиженный, израненный, мокрый до нитки человек лежит на земле, почти, как мёртвый.
За последние несколько минут ты понял больше, чем за всю свою жизнь. Тебе стало досадно. "Почему же я не понял этого раньше? Почему не потратил время с пользой?" - спрашиваешь ты себя и, конечно, не находишь ответа. Наверное, жизнь не предназначена для того, чтоб что-то в ней понимать, или это просто твоя жизнь не была предназначена для этого. Ты лихорадочно пытаешься наверстать упущенное, стараешься понять то, чего не сумел или, точнее, не пытался понять в прошлом. Смерть медленно подбирается к тебе, хочет зацепить своими когтистыми пальцами. А ты отгоняешь её прочь. Теперь, твёрдо и бесповоротно решив, что прожитая жизнь была хорошей, ты не хочешь её отпускать от себя, но всё-же с течением минут хватка твоя постепенно слабнет, огонь в душе угасает. Ты шепчешь себе, желая отыскать ответ: "Неужели меня просто не станет? Неужели смерть - это полный и абсолютный конец? Неужели?!"
Отсрочивая одной лишь силой воли свою неизбежную кончину, ты пытаешься понять, что ждёт тебя за чертой. Ты хочешь понять это не умерев, ты хочешь узнать это ещё при жизни.
Вот уже, не в силах удерживать в себе больше, ты отпускаешь свою короткую, как вспышка молнии, жизнь. Тебе представляется тёмная, непроглядная пустота. Смерть налетает на тебя, словно ночная ведьма, словно стремительный смерч, словно обезумевшая толпа фанатиков. И мгновенно забирает тебя с собой. Но в последнюю секунду ты осознаёшь единственную и абсолютную истину твоей жизни и мысленно прошепчешь её себе на прощание: "Я существую... Я существую... Я существую..." Видение смерти растаяло столь же мгновенно, как и появилось. Смерти нет и не было, ибо истина - бессмертна. Всё кончилось. Всё и не начиналось.
И вот ты уже умер. Умерла твоя личность, умерло твоё "Я". Ты стал свободен, остался существовать в истине. Ты существуешь, тебя не может не быть. Если твоя жизнь была ложью, то это была хорошая ложь, потому что ты так решил. Перед тем, как позволить жизни исчезнуть, ты осознал себя.
Ты есть истина.